He acabat de llegir el llibre d’en Joan Margarit “El primer frío”, una edició bilingüe a manera d’antologia del poeta dels anys 1975 a 1995. A la pàgina 400 una perla:
Et miro entre la gent i tu no em veus.
Els músics ambulants
barregen els seus sons a un sorollós concert.
Veig en la teva cara la cremada
que el costum de mirar-te
havia ja esborrat.
La teva història llunyana
s’enfonsa en els carrers estrets i foscos
dels voltants de la Rambla.
Potser a algun lloc encara hi ha la cuina
on vas caure dels braços de la teva mare
damunt l’oli roent.
Pesen els anys amb tu
amuntegats com neu a una teulada.
No m’has vist, i els meus ulls, igual que llavis,
freguen la teva barba d’uns quanta dies
i la vella cremada que et travessa
la cara i la vida.
Tots hem caigut des d’alguns braços
i l’horrorosa cicatriu acaba
sent un senyal d’amor que ens acompanya.
(Avui això ha estat per a tu, Sandra. Brindo a la teva salut!)